Die Medaille für den Präsidenten

(Claire Zachanassian schaut kurz in die Gegenwart hinein)

Manchmal hat man den Eindruck, die alte

Dame sei längst aus Güllen abgereist und habe beschlossen, die Welt als ihr

persönliches Freilichttheater zu betrachten. Sie reist von Bühne zu Bühne, von

Land zu Land, und überall, wo eine politische Geste ein wenig zu groß geraten

ist, lehnt sie sich zufrieden zurück. „Aha“, sagt sie dann, „ihr habt also auch

meinen Trick entdeckt.“

Denn was ist die Gegenwart anderes als

eine endlose Parade von Inszenierungen. Da überreicht jemand einem Präsidenten

eine Medaille, als wäre sie ein antiker Talisman, der Frieden, Macht oder

zumindest Schlagzeilen heraufbeschwören könnte. Die Szene ist so überladen,

dass selbst Dürrenmatt sie wohl verworfen hätte – „zu dick“, hätte er

gemurmelt, „das glaubt mir kein Mensch“. Und doch steht sie da, realer als jede

Fiktion.

Die Zuschauer – also wir – sitzen wie die

Güllener in der Turnhalle und spüren, wie die Moral langsam zu rutschen

beginnt. Erst lächelt man über die Geste. Dann erklärt man sie. Dann verteidigt

man sie. Und irgendwann sagt man mit einem Achselzucken: „Nun ja, es ist halt

Politik.“

Claire würde das kennen. Sie wusste, dass 

Menschen nicht durch Argumente verführt werden, sondern durch Bilder. Ein

Panther hier, ein Sarg dort, ein Butler mit Prothese – und schon beginnt die

Welt, sich selbst zu überreden, dass das Ungeheuerliche eigentlich ganz

vernünftig sei. Die Logik der Groteske ist eben oft überzeugender als die Logik

der Vernunft.

Und so sitzt die alte Dame vielleicht

gerade irgendwo im Halbdunkel, zieht an ihrer Zigarre und beobachtet die Szene.

„Ich muss gar nichts tun“, sagt sie leise. „Ihr erledigt das schon selbst.“

Mit Hilfe von KI erstellt am 16.01.2025